Осенняя хандра. Предчувствие метели.
В задумчивой тоске гляжу на пруд и сад.
Вот утки поднялись. Ещё не улетели.
И, судя по всему, уже не улетят.
Что подкупило их, наперекор закону,
Остаться зимовать? Надеются на что?
Стальную булаву седой мороз уронит,
И станет март для них несбыточной мечтой.
Поближе подберусь к нарушившей порядок,
Забывшей улететь, беспечной стайке птиц.
Замечу, сквозь камыш, ряды утиных кладок,
И бельма в холода покинутых яиц.
Замёрзшие птенцы. Погибшие надежды.
Но верю, но молю - ещё придёт тепло,
Они ещё со мной и живы, как и прежде,
Взломают скорлупу и станут на крыло.