Прилипла к сердцу пара строк,
они как клещ, питаясь кровью,
свой, всем для каждого урок,
хотя урок и пахнет молью.
Не буду с кровью отрывать,
Помажу строки скипидаром.
Отвалятся, вон сами – глядь…
Ползут к Стихире, жаль что даром.
Клубки голодных, злобных строк,
Давно не кормлены, однако.
Их сердцем, кровью не питать,
В Стихире сдохнут как собака.
Пласты осадочных пород
Из наших строк есть серый уголь.
Скулят, оторваны, у ног,
Такая с ними наша юдоль.
Ингвар Андварафорс 2014