Сознание не ждет рассвета,
не суетится, не спешит.
Живое сердце ноет где-то,
и тянет гарью из души.
Плывет средь туч и бреда месяц,
закинуть б на него петлю,
веревку б на него повесить,
ногою оттолкнуть июль.
Замкнуть пространство и оглохнуть,
царапать скошенный кадык,
и с ощущение полета
взорвать упрямо-долгий миг…
Июль 2000 г.