На протяженьи долгих-долгих лет
Мы пишем маслом или акварелью,
А кто-то молча, у судьбы за дверью,
Рисует тенью свой автопортрет.
Уходит дней тягучих маята,
Но у художника не будет пересменки,
Чтоб посмотреть на прошлого оттенки,
И подобрать и выправить цвета.
И выписав все черточки лица,
Оставив без присмотра светотени,
Вдруг завершая чудные творенья,
Их всё же не доводим до конца.
Таков наш мир. Художник, не спеши,
Мазки последние оставив для души.