***
Давно устал от жизни злой моей
и на ладонях линий не осталось.
Сожгу покой легко летящих дней,
чтоб отогреться напоследок малость.
Огонь совьёт удачи в плотный жгут
и с радостью вгрызётся в их сплетенье,
пока невзгоды и болезни ждут
весёлого последнего горенья.
Вовсю бушует пламя, до небес.
Душа, в огне очистившись, ликует
и рвётся ввысь – её не держит вес,
небесную, совсем не городскую.
Лишь прах чернеет крохотным холмом,
пыля золой распавшихся молекул,
и засыпает нерушимым сном
то, что недавно было человеком.
Душа, теперь от бренности вдали,
холоднокровно лары покидая,
взмывает прочь от маленькой Земли,
бесплотная и вечно молодая.