Мой сейф, сложив покорно косу,
Хранит заманчивая Смерть.
А я – внутри и даже нос свой
Ни в жизнь не высуну за дверь.
Она вокруг на цыпках ходит,
Скребется тихо тут и там,
И скалятся на белой морде
Ее безгубые уста.
Напевно шелестящий голос
Мне шепчет: «Петя – Петуш-ш-ш-ок,
Ты долж-ж-ж-ен вырватьс-с-ся на волю,
Тебе здес-с-сь будет хорош-ш-ш-о!
Ведь ВХОД, по сути, тот же ВЫХОД,
Покинь свой укрепленный дом,
Агорафобия – есть психо-
Патологический симптом…».
И я мечусь в железном кубе:
«А может, я и правда, псих?
А может, правда, не убудет?
И мне давно пора на ВЫХ...?
А может ей поверить стоит?
И выйти гордо, не спеша…».
Но чей-то голос сверху стонет:
- Не выходи-и-и-и!!!...
- Не соверша-а-а-й!!!...