Это осень виновата,
Что я в грусть переодета…
Планы, письма, простынь смяты:
Лишь вопросы, нет ответов…
Ты не верь, что это слёзы,
Это дождевые капли…
Ну, бывает… как без прозы?
Да, опять на те же грабли…
С молоком, погорячее,
Я налью две чашки чая -
Только вряд ли он согреет...
С первым снегом полегчает...
© Инна Михедова, 06.11.2014, С-Петербург