Неудачный экспромт: заплутала я в рифме и здОрово ломаном ритме,
Норовя аритмией забить поэтически правильный слог.
Ведь стоит за спиной Проза жизни и так, подобру, говорит мне:
Жизнь как жизнь – если ты не поэт, не алкаш и хоть малость какую не лох.
Нет, не то чтобы хочет загнать всех в прокрустово (модное) ложе –
Не тревожит она словоблудов и всех вездесущих писак.
И сама на поэта какой-то неполной строкой да – взгляните – похожа
(чтоб прилично смотреться…) и не попадает при этом впросак.
Но Поэзия ей не сестра, не кума и не близкая душка-подружка,
И не видят их вместе в кафешках за чашечкой ветреных слов.
С Прозой жизни свяжись только – быстро на плечи возьмёт да обрушит
Груз проблем, ворох дел, и крутись – тут уж, милая, не до стихов.
Не забочусь о ней я в минуты-часы забытья-вдохновенья,
Отдаваясь всецело Поэзии – гее* своей неземной.
Обнажаю эоловы струны – жду ласковых прикосновений,
Как гитара маэстро ждёт... чтоб не томиться в беззвучьи одной.
Так встречаю рассветы и так провожаю хмельные закаты…
Наплевала на Прозу я жизни, и тут ты сердись не сердись – всё не впрок.
И рождаются в сладостных муках от музы любимой поэзии-скаты,
А в телах их струится мечты словоток или бесится в импульсах рок**.
Где-то глянец журнальный гламурным прикидом нет-нет да проглянет,
Где-то вскроется по-философски созревший душевный нарыв.
Но… взят в руки канат – Проза жизни его на себя уже медленно тянет.
И Поэзия тянет-потянет. А я… я у них (как канат) на разрыв.
*гея – рождающая из своих недр всякую жизнь и питающая её.
**в знач. судьба