А осень уже не пускающий слюни хилый задрот,
Не злобный колдун в длинной мантии ветра сырого...
Она - лишь набор бесполезных огромных пустот,
Которые нас поглощают, сбивая с дороги.
А осень уже не частична, хоть, правда, еще не цела.
Проломленный лед кровоточит разорванной раной...
Она - лишь замерзший Булгаков и грустный Целлан
Идущие под руку между огнем и Нирваной.
А осень уже не молчащая в тряпочку серая мышь,
Не кашель прохожего в крючьях обглоданных веток...
Она, уходя, завещает нам "стой, где стоишь",
И сыплет на голову пепел истлевшего лета.