Израненной душе диктует вечер строки,
под хриплый саксофон рождает сердце грусть.
В зеркальном витраже двум сущим одиноко...
И пусть продлится это тягостное "пусть".
Сегодня вечер - самобичеванье,
в бокалах, золотясь, огнём горит вино.
Тому, что мы творим, незнаемо названье...
Вот только кто и что тому виной?
А может, как тогда... Такое ведь бывало.
Сегодня лето, а тогда - дожди...
Пусть как ни тяжело под звёздным покрывалом
сказать: "Вернись". Но ты чужою стала.
А знаешь, если надо - уходи.