знаешь, всё, что изменилось,
так это, стал больше город,
и сырость человеческого лицемерия,
тут тщательно спрятана под маской
»ты мне так сильно нужен»,
что я готов от тебя отказаться.
и ты снова пишешь не тем,
ищешь спасение в ближайшей станции метро
и допускаешь,
что поезда готовы тебя спасать.
наверное, если только окажусь на колеи
и они меня раздавят,
но куда уж более.
больно не прикасаться к губам,
а чувствовать от них холод,
который в исходящих словах.
теперь всё, что осталось это входящие из твоей сим,
которое, как обычно зависнут в памяти
и никто не виноват.
никто не в силах тебя спасти,
ты прогнал всех, ради чего?
хорошо, что ты снова ставил на будущее,
так будет проще жаловаться стихам,
жаловаться тем, кто снова тебя обманет.
когда я уже начну привыкать,
что вечные,
каждый раз уходят под обстоятельства
и совершенно не важно,
как громко они смеялись.
что мне не осталось выбора
и не стоит так доверять,
каждому сказавшему, как ты милый,
он в итоге, подарит тебе верёвку и мыло.
а печаль в том,
что ты почему-то знаешь, как это всё применить
и почему-то каждый раз выживаешь,
словно ты игрушка у жизни,
которой она ещё не наигралась.
утро и тебе снова нужно вставать,
кому там какая разница,
что с тобой,
ты не в числе проигравших,
ты в числе тех, кто никогда не победит.
всё, что нравиться людям в тебе,
так это то, как ты умеешь плеваться стихами
и молча переносить потери.
вот только не дай Бог,
ты мне скажешь хоть слова,
как тебе плохо,
завтра останешься сам,
точнее, через пару часов.
чаще всего, я мечтаю о тех,
кто бы мог тебя понимать,
но безумно хочу,
чтобы этот плохой сон не сделал меня пессимистом,
параноиком, который прячется вечно под стол,
а его никогда не ищут.