Противное жирное пузо,
В заплывших глазенках - фигня:
Ленивая cонная Муза
С дивана глядит на меня,
Как я постепенно зверею...
Но я отступать не привык
И "выдал" подруге идею:
Мол, может быть, в лес, на пикник?
Чтоб там подчерпнуть вдохновенья
О всех и всего вдалеке
Под птичек веселое пенье
И кое-чего на пеньке.
- А, что, пикничок - это мило, -
Проблеяла Муза в ответ.
- Но чтоб...cорок градусов было,
И блок дорогих сигарет.
И вот мы по лесу шагаем,
Кроссовки травой зеленя.
Как ветер с листвою играет!
Но Муза торопит меня.
Маршрут разработан наш четко,
Мы знаем, где можно присесть.
В пакетах еще, кроме водки,
Есть пиво... бутылочек шесть,
Нарезка, огурчиков банка,
Конечно, "парламента" блок...
А вот наконец и полянка
И внешне приличный пенек.
А дальше расклады простые -
По сто... даже сто пятьдесят...
И только бутылки пустые
На солнышке строем блестят.
Уж пить моя Муза умеет,
Все льет, да бла-бла и хи-хи.
- Послушай! Уже вечереет.
Ты мне обещала стихи.
- Cтихи? Ерунда! Не проблема.
Сейчас все придумаешь сам.
Бе... бе... резы. Шикарная тема.
И рррозовый конь... где-то там.
Российская наша природа...
(Да брось свой дурацкий блокнот!)
Прекрасна в любую погоду.
Давай-ка, Мишань, за нее...
Всё гонит с тостами и гонит.
Давно уж в глазах - пелена.
- Какие березы и кони?
Блокнот не видать ни хрена!
А руки... дрожащие руки...
Все тот же печальный финал.
Бывают же Музы... не суки.
Есенин ведь пил, но писал!
"Принять" был не "промах" и Пушкин,
Как истинный русский поэт,
И Вяземский знал толк в "пирушках",
И грел душу портером Фет.
Их Музы, культурные дамы,
Дарили им после стихи,
А ты... центнер жирного хлама,
Ты - мне за какие грехи?
Полночный кошмар, ставший былью...
Вот честно ответь на вопрос:
У всех муз - облезлые крылья
И сизый огромнейший нос?
-Ну вот! Выпил чуть и обидел.
Таков нынче творческий сброд.
Ты сам себя в зеркало видел,
Унылый бухлан-рифмоплет?
Красивую, умную надо?
Чтоб крылья белее чем снег?
Такую получит в награду
Талантливый лишь человек.
Кропает стихи - каждый третий,
Всем нужно признанье, успех...
Капризны как малые дети.
Где Муз напасешься на всех?
Я к Пушкину может хотела,
А мне вот достался "герой"...
Печально! Но дело есть дело.
И ты лучше пей и не ной.
Шальные пера " акробаты"...
Как в горле застрявшая кость.
Не Музы, поверь, виноваты,
Что вас до хрена развелось.