По хрупким льдинкам сонной тишины
Бегу, туман руками раздвигая.
Я убегаю из своей Весны
Пока совсем не стала ей «чужая».
От птичьих трелей и рассветных рос,
Сквозь времени завесу и пространства.
Я не хочу, чтоб иней моих кос
Касался на щеках её румянца,
Когда над колыбелькой наклонясь
Целую спящих глаз короткий росчерк…
…Я убегаю… По утру, смеясь
Она прочтёт записку в восемь строчек
И не поверив в то, что нет меня,
И пышными ресничками захлопав,
Рассвету улыбнётся из окна.
И слушая листочков липких шёпот,
Мурлычет восемь строчек до светла!
Конечно, я оставила ей песню
И душу отдала… и умерла…
Но… где-то в поздней Осени воскресну.