Когда заря наградой призовой
осыплет город, названный Москвой,
горячий диск метнув вполоборота
в блаженную параболу полета,
в победный рейс удачи по кривой;
когда легка, как в юности, работа
и тюха-Осень, враль мастеровой,
блажит листвой – и сыплет позолота,
трескучие пророча холода…
Товарищи, рабочая среда!
Сомкнем ряды – не тесно, но с охотой,
поставим крест на скуке, и тогда
я воспою величие труда
единственной, хотя и долгой нотой.