С запахом прелой листвы
Врывается смерть.
Живые
Хоронят своих мертвецов.
Здесь почему-то принято жить
Не наблюдая часов.
Не соблюдая мер.
Не различая лиц.
Мир искажен в кривизне зеркал,
Размыт на холсте Дали.
Живые
Исправно блюдут ритуал,
Но мертвецам все равно.
Дождавшись конца сорока,
Грызутся за главный приз:
Жилплощадь, хрусталь, серебро.
Грызутся за всякий хлам.
Но мертвецам все одно.