Шёл первый снег, зима плыла
под крики воронья.
...И та, что вышла из окна,
была, увы, не я...
Она так любит ритурнель,
курьёз и эпатаж,
что каждый выдох, как шрапнель,
рисует вам пейзаж.
Бывало, - грянет в витраже,
и, руки оголив,
расписывает Фаберже
ярчайшую финифть...
Как на духу, как в зеркала
скажу вам, не тая,
что та, что вышла из окна,-
куда важней меня...
Она вернётся, может стать,
притормозив разбег,
и мне сумеет нашептать
про известковый снег.