Как истинный поэт – гордец, невольник чести –
Лихим рубакой слыл, да и теперь слывёт.
Он страстно жить спешил, не мог скучать на месте,
Хоть, как провидец, жребий знал свой наперёд.
Дар живописца видеть пресное чудесным,
Таясь под скорлупой язвительных острот,
Был пленником любви в подлунном мире тесном
И вечным беглецом в сад чувственных невзгод.
Путём, что одному лишь Богу только ведом,
Святой несокрушимой верою ведом,
Коварной славой он обласкан был и предан,
И в грудь неблагодарным демоном сражён,
Он не в постели умер – под открытым небом.
И сам Господь его оплакивал дождём.
21/10/2014