А любовь – на любовь не похожая,
будто нож она мне в подреберие.
Как чужие, мы стали, прохожие,
к чёрту катится наша империя.
Разлетелись все чувства на крошево,
сверху вниз наши взлетные полосы.
Я один в этом поле заброшенном –
засыхаю по осени колосом.
Уходя, ты убей окончательно –
брось словами, чтоб в клочья сознание.
Что любила меня – отрицательно,
вычитая свои же признания.
Ты скажи, что стихи все – бездарные.
Крикни: «Сдохни поэт псевдопризнанный».
Знай! Любовь твоя – баба базарная.
А все чувства – фантомы да призраки.