Эй, листочек мой кленовый,
знать утратил ты свой пыл -
гонит ветер не весёлый
замороженную пыль.
Да и сам я о ту пору,
как вечерняя заря,
не позвякивают шпоры,
потускнели трензеля...
Эх,
дороги вы, дороги,
мне по вам уж не ходить,
расстоянья
недотроги
растеряли
мою прыть.
Были розовыми дали -
посерели в одночас,
и воротится едва ли
моя юность,
подбочась...
Подхватили годы-вихри,
унесли кленовый крик,
песни юности утихли,
клён осыпался, поник...
Вдруг!
Ударили копыта
в поле чистом над рекой,
конь заржал -
в седло! Да прытью!
Тоже, выдумал - "покой"