Не выдавал он чужих секретов,
И все любили его за это.
И перед ним открывали душу,
Он был жилеткой, он был подушкой.
А в холостяцкой его квартире,
Все двери настежь открыты были.
И в горький кофе стекали слёзы...
Умел он слушать, он был серьёзным.
Заполнив кухню приятным светом,
Ночник слегка освещал предметы,
И в интерьере простом, привычном,
Все говорили об очень личном.
Бежали стрелки по циферблату,
За ними время неслось куда-то,
И всё понятно, как в старом фильме,
Но не хватало сюжетных линий...
А кадры жизни крутила память
Бессонной ночью, к чему лукавить:
"Где он теперь? И кого он лечит?"
И... неожиданной стала встреча...
Держу я книгу "О женских тайнах",
Ко мне попала она случайно.
А там на сорок восьмой странице,
Один секрет обо мне хранится.
Там всё подробно о том, что было:
Как я страдала, как я любила,
И та же дата, и те же сосны,
И место встречи: Крестовский остров...
Я рассмеялась, как всё банально!
Не всё ты знаешь о женских тайнах!
Так и не понял писатель, милый...
Что я в то время тебя любила...