Прямиком иду – на пламя клёнов!
Тут и там в траве блестит маслёнок.
Купол неба светлый, голубой
и прозрачный…
«Осень золотая! –
так, остановившись возле пня,
начал я. – Ты извела слепня,
муху, комара; теперь, латая
жёлтыми опятами свищи,
трещины на старом пне, ты словно
Ветру говоришь: ”Ты не свищи:
пень трухляв! ин;че, безусловно,
он рассыплется! Я не бросаю сл;в на
ветер: некогда он стройной елью был!
Эту ель крылатый клён любил;
клён, что превратился в пень кленовый.
Метрах в ста он всё ещё торчит
от елового!”».
Прислушался… молчит
Осень; только Ветер, дуя с новой
силой, как бы шепчет: «Осень, ты
на себя взгляни: ты – Бабье Лето!
Розы поздние, пунцовые в седых
волосах твоих ещё горят, но следом
за тобой уже идёт Зима!
Ты стара, как эти пни, сама!».
Осень 2005