Промокает сигарета
под дождём…
Очень плохо, что не лето –
зиму ждём.
И промозгло, и противно…
Как всегда,
верить в лучшее наивно…
Это да…
Тучи бегают по небу
за луной.
Осень поздняя на нервах.
Ледяной
ветер ей шепнул на ухо:
- Кончен бал…
Приморозил. Стало сухо.
И пропал.
Только осень понимала –
вышел срок.
И, как баба, зарыдала.
Я промок,
и на небе ни просвета,
полный мрак.
А душа желает лета…
Грустно так…