Нет же, не о смерти
Я писать хотела!
Как письма в конверте,
нет во гробе тела.
Но в толпе вокзальной,
в суматохе митинга
бродишь ты, печальный,
только мне и видимый.
День бежит за месяцем,
а следом год бежит.
В смерть твою не верится,
в голове все вертится
твой стишок про жизнь.
И кому расскажешь,
что пуста могила?
Я не знала даже,
что тебя любила.