Восточная осень – как русское лето,
Земля нескончаемым солнцем согрета,
По-прежнему пышным, зеленым нарядам
Октябрь, увы, не грозит листопадом.
В коварном спокойствии кроется что-то,
Витает дыхание переворота,
И в этом предчувствии все замирает,
Дождя ожидает, грозы ожидает…
И первые капли, как тайна рождения,
Дождавшись внимания переключения,
Оставят на окнах дорожки косые,
Как будто в России, как раньше в России.
Шумят в ноябре первомайские грозы,
А там, на Руси, скоро грянут морозы,
И, зову не в силах не подчиниться,
К востоку летят перелетные птицы.
Где дом их, а где островок для приюта?
Вот так же и люди – летят почему-то,
Как будто они – перелетные птицы,
И зову не в силах не подчиниться.