Если б я был художник и краски
Щедро клал на натянутый холст,
То всю прелесть твою без опаски
На полотна свои перенёс
Все изгибы изящного тела,
Благородный абрис головы
Отразил б, кистью действуя смело,
Только я не художник, увы!
Если б я был с гармонией дружен,
В море музык уверенно плыл,
То на завтрак, обед и на ужин
Свежей песней тебя бы кормил
В увертюрах, кантатах и пьесах
Каждый слышал б твой солнечный смех,
Жаль, что даже бемоль от диеза,
Не могу отличить, как на грех
Если б я был писатель и словом
Сеял лист, словно землю зерном,
Позволяя историям новым
Прорастать, дабы в сердце любом
Твое имя цвело, будто роза,
Красоту воплотив на века,
Но, увы, и писательский посох
Для меня неподъёмен пока!
Не художник, не бард, не прозаик
И поэт – сама видишь какой,
Кроме плохо рифмованных баек
Ни одной не приметный строкой
Не судьба мне в искусстве быть первым,
Признаю, не особо скорбя
Лишь одним я талантлив безмерно
Обожаньем искусным тебя!