он любил меня молча, а хотелось со звуком.
мне картинка без звука, словно кофе без пенки,
будто башня без танка, как бы дверца без стука,
как избушка без ножек или с крыша без стенки.
он любил меня сухо на полу возле шкафа.
звёзды шпарили в небе, океан надрывался.
только зря надрывался, он не чуял метафор,
ритма танго в закрытой позиции вальса.
он любил меня жёстко, нет чтоб мягко и пухом.
а поэтам без слов мир угрюм и бездарен.
нам немного и надо: две-три фразы на ухо,
славной рифмы на рыло, каждой тваре по паре.
нам напой про любовь, всяки розы и грёзы,
мы пойдём за тобой на край света и глубже.
но он глубже не хочет этой метаморфозы,
от неё токсикозы и циррозы, и хуже.
он любил меня молча, сухо, жёстко и рьяно.
любят так белошвейку, водопряху и прачку,
любят издалека, как заморские страны,
а в ногах была правда, а во рту была жвачка.