Стук в дверь.
Раз.
Два.
Три.
Один - снаружи.
Другой - внутри.
На свете нет звука
таинственней стука -
простого: хрипящего,
душу долбящего
молотом вкрадчивым
стука.
Письмо от старых
друзей; товары;
убийца; дворник;
беспризорник,
покой нарушающий граждан.
И с каждым - да, с каждым! -
бывает и скучно, и грустно,
и пресно, и вкусно,
но миг - ослепительный миг
перед тем, как откроешь и лик
ты увидишь усталый - довольный? -
себя заставляет бить больно
и с тем наслаждаться
той маленькой тайной,
той маленькой, странной,
мыслью: не сменит ли стук
твоё одиночество вдруг
на славу, борьбу, расставания, встречи,
морозное утро, приветливый вечер,
упорные сечи, на вече
с собою - где крик заглушается криком,
но все они - твой капитал перед ликом
неведомой силы?
Стук в дверь.
Не верь!
Это зверь!
Верь.
Счастье мерь.
Проверь.
И ручки слепой поворот.
И вот...