Как снова опять, выбирая время, пространство чертить рукой,
Заполыхает священный молебен,
Суть которого бой.
Из горя стиха кровожадное пламя
Льётся,
Чтоб золотом жалить его.
Поэт, внимай же, ветрам ураганным. --
Пусть море получит шторм.
Отдай его --
Океану всего, а реки пусти в запой.
Музыки звон звонарей возбуждённый, о, не стыдиться воин.
Повремени, и сказать нам несчастный, о тайне своей беды.
С той что ты в доле, да вдоволь чёрной,
Обязан ядом... Пройди.
Животворящий, звук отражённый, небесной солью от тверди --
Десницей своей дерзай.
Ну, же смотри. Как
Полыхает священный Омуль.
Не видишь его, а жаль.
Во имя игры той, в котле Вселенной, ты снова горишь поэт.
Кто ты лишь вспомни, костёр Вселенной или чугунный вепрь.