Ну почему всё так постыло?
А может быть, по жизни, я Пьеро?
Хандра заела, кровь уже остыла,
лишь об унынии крапает перо.
Уныние, а где ж веселье взять,
когда на сердце мрак, тоска.
И некому ту грусть в груди унять,
возможно, планка высока?
Мне пишется, но всё в миноре.
Возможно истина в вине?
Но ведь с мажором я не в ссоре,
что ж, тем печальнее вдвойне.
Как я устала от стенаний,
но сердце плачет всё сильней.
Освободиться от страданий,
глядишь, жить станет веселей.