Не согреет мне сердце осень,
А для слов места так мало ...
У АК пуля весит восемь,
Восемь грамм, в душу, что попало ...
Первым снегом прикроет павших,
В межсезонье, на поле брани ...
И от слез матерей уставших,
От молитв шепчут, что губами ...
И от боли в глазах деток,
Чтоб Вас суки в куски порвало ...
Говорил мне когда-то предок,
"У убийцы, людского мало " ...
Верю я, похороним павших,
Жизнь пшеницей поля засеет ...
Только тысячи нас, познавших,
Восемь грамм, что в душе чернеет ...