Потерялся мой ноябрь
средь провалов междустрочий.
Он искал меня, но я
разминулась с ним в порочной
суете, в длиннотах дня
и в тягучем мраке ночи,
где, что мысль, то западня,
где надежды снов короче.
Вдруг он ветром задрожал
за порогом в клумбах жухлых,
в дом влетел, как на пожар,
хлопнул форточкой на кухне.
Словно он давно хотел
выжать яд из сухожилий
павших листьев и потерь
(как мы только с ними жили),
этот яд плеснуть в бокал
да на счастье об пол бросить,
будто он спешил пока
календарь листает осень...
Тень ли падает на явь
иль обида окна застит,
вспоминаю, как ноябрь
яда бил бокал на счастье.