А вот и дождик! Словно трель…
похоже, скрипок pizzicato…
и ветра влажного свирель –
там, где рассохлась рама – в щель
ворвётся, тембрами богата…
и взбаламутит тишину?..
На ветке глыбой виснет туча
и льнёт, безбрежная, к окну,
мечтая – ждут её одну…
И в комнате – что лес дремучий.
Но вдруг литавры, грохот… – гром
напомнил о себе планете,
решив, забыли все о нём…
А мне почудились потом
мужскою силой звуки эти.
Кто не умеет знать обид,
слезам осенним скажет тихо:
«Не принимай унылый вид,
палитра красками звенит,
не плач, красавица-трусиха…»
Что снег? Под ним теплым-тепло.
Укутав пламя разноцветья
в роскошно белое сукно,
прошепчет он: «Со мной светло,
не вечность я, не на столетья…»
А за окошком… далеко…
другие виделись мне дали…
В сон заманить не так легко:
вкус… аромат… Veuve Clicquot…
играть в любовь, наверно, звали…