Die letzten Rosen bluehen noch im Garten,
Sie trotzen noch der Naechte blauem Froste,
Darf ich in stolzer Bluete Dich erwarten?
Du, Tod, wirst mich mit zarter Roete troesten?
Wenn leichter Geist enschwebt der groben Huelle
Und wird zum weissen Strahl am Horizonte
Geht auf in der weissen Wolkenfuelle,
Auf dass den letzten Odem golden kroente
Die Sonne. Auf dass ihn ihre Strahlen
Unendlich sachte truegen durch die Luefte
Darf ich so sanft wie Rosenblaetter fallen?
Werd ich so suess verweht wie Rosenduefte?