На этот раз черты не пересечь,
и после точки я останусь подле
той, что мою неправильную речь
твердит, как откровение Господне.
Ты утром на другом конце земли,
опаздывая в пробках на работу,
почуешь, как сгорают корабли,
топя надежду, липнущую к борту.
Я цепким спелеологом спущусь
в души моей пещеристые сферы,
и, контрабандой протащив пращу,
побью камнями все остатки веры.
Я выполю, как сорную траву,
далёкий звон имён, фамилий, отчеств.
Пусть в темноте, но жив и на плаву,
в компании таких же одиночеств.
Ноябрь 2014
Сиэтл