Вот закончились деньги внезапно и вдруг,
и у друзей их нет, и нет у подруг,
да и нет белых крыльев таких, чтоб податься на юг.
Здесь ноябрьский холод враз вызовет дрожь,
не нальёт бармен, не истребовав грош,
вот и греюсь дымом одним – как в шалашике вождь.
Я запутался в тине ползущих дней,
я посажен на цепь социальных сетей,
как еврей, заключённый в колючку концлагерей.
Я раскрасил свой «фейс» зелёной тоской,
на условности быта махнул рукой,
и хозяину резко заметил: «Ну, кто ты такой?»
Бороздя песок в саду серых камней,
мне не стоит думать напрасно о ней:
вероятно, забыл, отчего она дышит быстрей...
Что ты пишешь, осень, на жёлтых листах,
каждой буквой внушая мне липкий страх:
«Боже, что же будет дальше на этих восьми ветрах?»
Я бы сразу об этом сказал тебе, но
моя подводная лодка легла на дно.
Моя подводная лодка не всплывает давно!