Скрипка плакала, смеялась, тосковала и грустила.
Почему-то показалось, что она, как я - любила.
Что она, как я - страдала, от разлуки и потери.
Скрипка о любви играла. Разве можно ей не верить?
Столько страсти в каждом звуке, столько нежности и боли...
Раскрывай, как крылья руки, да лети над чистым полем.
В облаках душа шальная и кружилась и порхала.
Отчего, не понимала, раньше - птицей не летала.
Отчего так небо зыбко? Отчего любовь обманна?
Боже, как рыдала скрипка, а любовь была желанна.
И скрипач казался юным, хоть с седою головою.
Он водил смычком по струнам задевая за живое.
Выворачивал наружу всю печаль и боль разлуки.
Он играл в жару и стужу на Кузнецком не от скуки.
Там, в подземном переходе, ждёт с любимою он встречи.
И в мечте о ней проводит, плача скрипкой, каждый вечер.
Но проходит год за годом, грусть-тоска сильнее гложет.
И опять рыдает скрипка,
И душа рыдает тоже.
Любовь Константинова.