По шоссе шагает Саша, в кулаке сжимая сушку. Нет её милей и краше, только ей никто не нужен, проживёт и так без мужа, и детей не будет, видно, для неё всё это лажа – как поэзия для быдла. Мимо едет поэтесса в голубом кабриолете, у неё проблемы с весом и подрощенные дети, им известно всё на свете: то, что надо и не надо, посылают маму лесом, а в лесу опять засада. Поэтесса – мама мамой, посылают, значит, едет, беспокоят килограммы и возможные медведи, но всего ужасней йети – изнасилует и бросит, и, конечно, бросит в яму между вырубок и просек. Там её никто не сыщет, и кому искать охота? Поэтесс десятки тысяч, а читают идиоты, и обычно – по субботам, да и чаще – из-под палки – развлечение для нищих, только вот, детишек жалко. Но такая доля наша, за обедом спросят дети: «Почему сегодня каша, мы же с мамой на диете?!» Только кто же им ответит, даже если будут слушать. По шоссе шагает Саша, в кулаке сжимая сушку.
* * *