Это все-таки, видно, - отклоненье от нормы.
Эти поиски рифмы – неизвестно зачем.
Мы нелепы, как гномы, - непонятные, но мы
Все увидим, запишем и поведаем всем.
Будут кровью сочиться новой книги страницы,
Словно жертву заклали ради рифмы одной!
Все проблемы – наружу. И судьба, как истица,
Суд вершит мимоходом над стихом и тобой!
- Надо делом серьезным заниматься, дружище!
Бороздить океаны… Строить, печь и водить…
А ты строки все эти так отчаянно пишешь,
Словно ты на планете из поэтов – один.
- Прекрати эту глупость! Брось перо и подальше….
Ты ведь сам понимаешь – это все ерунда.
- Понимаю, но, знаешь, их цитируют даже,
И стихи в интернете все летят сквозь года.
И потом возникают, вдруг, на форумах разных,
Возвращаются в письмах – анонимны, порой.
Значит, эти стихи ждут и в будни, и в праздник!
Значит, мы не напрасно сочиняем с тобой!
И ты пишешь упорно, и воруешь минуты.
Оправданий логичных этой мании - нет!
Чтоб однажды услышать, кто-то скажет кому-то:
«Посмотри – это тот – ненормальный поэт»
Но запомнишь ты только это слово простое.
Это слово - прекрасно, как божественный свет!
Это - словно призванье,
Это - званье такое.
Это – просто судьба.
Безымянный поэт.
Петр Давыдов
11.11.2014