Зябко было человеку
В мире светской чепухи,
Он писал стихи полвека,
Чтоб не спиться от тоски...
Город в сумрак плыл уныло.
Меланхолией в ночи
Время мерно норовило
Подбирать к судьбе ключи
Через мрак замочных скважин,-
Чтоб его не замечать,
Человек, сражаясь с блажью,
Продолжал стихи писать.