Скрип уключин - и дуги ключиц
в такт веслу расправляют крылья.
Пот и слёзы струятся с ресниц -
не такой я уже двужильный...
Пропитавшись морскою солью,
я цепями пророс в галеру
и, сроднившись с привычной болью,
я в свободу утратил веру.
Путь раба суров и не долог,
мы в итоге - лишь корм для акул...
Нас легко меняют на новых,
если кто-то навеки уснул.
Мне давно не даёт покоя
сумасшедшая тайная мысль:
как замрёт весло под рукою -
оборвётся и рабская жизнь...