Эх, со всего, брат, размаха – на год,
да по чуть-чуть тлеющей траве,
утра тускла лампадка – до высот
тянет пряха-туман по канве.
Падают насмерть зонтики цветов,
не звенят колокольцы под косой,
с нас да с братом – по семь потов,
сколь ещё пройдёт минут да часов?
А как бросит день из прохлады да в жар,
окроплённой ляжет стальная дуга,
принесёт красавица-жена
хлеба полкаравая да кувшин молока.
Будет сено, наголо скошен подол,
ось стожара – конус копны на ветру...
Знатный престол
Кассиопее? Христу?
Июль 2014