На соснах настроены струны
Эоловых арф
и искрами светятся в юных
беспечных глазах.
Плывут над мохнатой вершиной
со звоном лучи,
мелодией древнего Крыма
там Вечность звучит.
Мой милый Боже, подскажи,
какой тропой идти к вершине.
Быть может, там лишь миражи
слагают эту книгу-жизнь,
и горы горбят свои спины.
Разрезан цикадами полог
мерцающий дня
и мечется весело сполох
и грохот огня,
рисуя на скалах фигуры
и лики святых,
раскатисто в вязь партитуры
вплетают свой стих.
Мой милый Боже, подскажи,
как сохранить наш Мир звенящий?
Вокруг мелькают миражи,
похожие на коллажи
и в прошлом, да и в настоящем...