Это август – медовые губы…
Столько яблок упало в саду!
День – на убыль – и счастье – на убыль…
Я к тебе никогда не приду.
Надкусила беду, словно штрифель, –
Чувства брызнули соком – пиши…
Надломился отточенный грифель,
Ты дыши расставаньем, дыши…
Наполняй им и сердце, и строки:
Никогда… никогда… никогда…
Всё вернётся в известные сроки,
Даже то, что уносит вода
В реку времени, – он не вернётся…
Будут августы, может, – хмельней…
Этот – сладко в душе отзовётся…
Будут – жарче, не будет – милей.