Всё меньше вёсен остаётся
в моём походном рюкзаке.
Тропа, как некогда, не вьётся,
а нитью тянется к реке -
той, что назвали греки Летой,
и, словно осенью листва,
кружат ненужные слова
без ожидания ответа.
Всё уже круг. Длиннее ночь.
Короче день зимой и летом.
И всё сложнее превозмочь
вражду глухую с "этим светом".
Он всё понятней и скучнее.
Не учит время ничему,
ничто не лечит. Лишь кучнее
за залпом залп пронзает тьму -
ту,что, как ржа, легла на души
стремленьям нашим вопреки.
Вершит история круги
равно на небе и на суше.
И память вновь и вновь зовёт
туда, где счастливы мы были,
где знойный день, где звонкий лёд,
где мы так искренне любили.
И этот, в прошлое, полёт
благоволит смиренью духа.
Встаёт рассвет...За поворот
уходит ночь, вздыхая глухо.