Грусть наполняет строки, словно вены,
И обсыпает душу серебром.
Полсвета меркнет для меня мгновенно,
Когда я лишь подумаю о том,
Что эта боль моя - тебе не мИла,
Когда её, за строчку теребя,
Ногтями пальцев врезавшись в перила,
Ты так боишься - потерять себя.
Когда грущу - тебе, наверно, плохо,
И мало спишь, и с неохотой ешь...
Я телефон припрятала - дурёха,
Кому - затишье, а кому - мятеж.
Дождями густо твёрдый грунт забрызган,
Толкает ветер в спину – в «никуда»…
Зачем-то осень морщится капризно,
И покрывает лужи коркой льда…
Наутро солнце расцветёт сначала,
Сердца согреет и растопит лёд.
Я не грустить кому-то обещала…
Но только грусть - сама верёвки вьёт.
Боль - дребедень...Да разве это важно,
Что тесно ветру в замкнутой трубе…
Я попытаюсь не грустить однажды,
Чтоб только плохо не было – тебе…