***
Вновь осень умывается дождём
В пространстве посвежевшем и унылом,
Где всё горит каким-то торжеством -
Фантазии здесь красок с переливом.
Какой надеждой вдали уведёт?
Ведь есть всегда средь бурь мятежных просинь,
Где сердце от тревоги отдохнёт.
Под рукоделье всех её ремёсел.
Где листопад вальсирует под сон
Стыдливо-увядающей Природы,
Он каждой веткой здесь позолочён,
Придерживаясь повседневной моды.
Как будто в наступившей седине
Видны деяний ярких переливы,
Но в этой затаённой тишине,
Легко услышать нежные мотивы.
Укутались мечтанья в сладкий жар,
И просинь журавлём курлычет звонко
От радости непревзойдённых чар,
Но голос и простуженный, и ломкий
Взметнётся ввысь душа, как журавель,
От колдовской и первозданной силы,
И мысли разукрасит акварель,
И Мир парит, как голубь сизокрылый.