Щюрику
Здравствуйте, Ангелы Неба. Вы
очень давно на меня в обиде.
Где вы? Росою какой травы
ходите утро? По ком вопите?
Некогда слышавший вас привык
быть в тишине и стоять в софите.
Слышавший некогда вас во всём,
только представьте (в порядке бреда):
больше, чем в гимнах людей о Нём,
в скрипе дверей, в шелушеньи лета,
ныне услышит, входя в проём,
только щелчок своего штиблета.
Ныне все звуки: хлопки и свист.
То или эхо. А дальше - тихо.
Кофе, газета и белый лист,
мерный упрек часового тика.
Где теперь голос, скажи, артист,
что в темноте говорил: "Лети-ка"...
...был ли? Зачем, если есть игра,
будто он был. Если можно с пирса
чаек кормить, говорить: Мура -
всё, что нельзя разливать со спиртом.
Спиться еще не пришла пора,
если умеешь играть, что спился.
...........................................
Вот и пишу к Вам, достав из-под
некой полы, ожидавшей вёрстки,
парочку слов для иных господ
и, как обычно, не сделав сноски.
Литература не столько пот,
сколько кроссворд и игра в напёрстки.