Болванка воздуха осталась
в погромах шляпной мастерской,
и тихо падают кристаллы
мелка, не взятого рукой.
И наши шляпные початки,
мышастый фетр крутизны,
уже смывает по брусчатке,
по скайпам, что отключены.
Пространного осталось вкратце,
и воздух около меня
зовет вокруг него обжаться
и формы воздуха принять.