...А на лавочке – бомжи.
Сели рядом, разложив
булку, парочку сосисок,
злую вонь и миражи.
Солнце светит в сотню ватт.
Взгляд немножко мутноват.
Голубям достались крошки.
– Как ты, брат? – Нормально, брат.
Годы – нитка блёклых бус.
Разорвётся – ну и пусть.
Витьки нет уже полгода,
а у хлеба тот же вкус.
Не зима – и можно жить.
Спят на лавочке бомжи.
И не видят, что над ними
жёлтый лист уже кружит.
Лист кружит, и дни летят.
На бомжей глядит дитя.
Кем ты будешь, синеглазый,
тридцать-сорок лет спустя?..