Замирают корни, фонетика шелестит,
словно лист или голос, который от крика сорван.
Мир наполнен тенями и душами, словно Стикс - бесконечные волны, разбившиеся повторно.
Я иду сквозь потоки, в ладони сжимаю ключ. Не смеюсь откровенно, смотрю на себя устало.
Потому что я слишком серьезно тебя люблю, ни на миг не согласная, чтобы тебя не стало.
Этот месяц похож на линялый, затертый плащ - так тускнеют осенние краски, сливаясь в серый.
От угла до угла. И до следующего угла. От "конечно" до робкого "может быть" и "наверно"
я всё так же молчу тебя, так же считаю дни до никем не обещанной, но долгожданной встречи.
Ты приходишь домой. В твоем городе жгут огни.
И в моем - загорается твой молчаливый вечер.
16.11.14